Мы сидели на скамейке. Я впаривал незнакомой девушке что-то умное про сопромат.
Пиньк, эсмска, она смотрит в телефон, волосы свешиваются так, что я ничего не вижу.
Кладёт телефон в карман, смотрит куда-то за мою спину
Берёт меня за руку
Говорит "побежали" и дёргает меня вперёд.
Бежала она страсть как смешно. Но быстро. А я за ней.
Так и упал за ней на газон. Мы лежали, задыхаясь от бега, и она поцеловала меня. Целоваться, когда ты только что пробежал несколько кварталов - невыносимо. А меня постоянно пробивало на ржач. К чести своей - не заржал.
"От кого мы бежали?" спрашиваю.
"От моего прошлого в той эсмске".
Странная.
Больше она никогда меня не целовала.
Никогда. Слыш, Фарф, ты никогда больше меня не целовала.
А ты мне тогда снилась. Долго. И сейчас снишься.
Слыш, Фарф, не снись мне.
Или... или.